Short short stories.

Je me suis découvert une passion pour la lecture, il y a six mois. J'ai pris un abonnement à la médiathèque de mon quartier et j'y ai rencontré une bibliothécaire qui s'appelle Angèle. Elle me conseille des classiques de la littérature, me soutient qu'il s'agit de la meilleure initiation. Je ne sais pas. J'ai arrêté l'école très tôt. Je n'ai pas aimé les livres.

Un jour, Angèle m'invite à prendre un café après son travail. J'accepte. Je la trouve très sympathique.

On s'installe à une table. Et là, elle me dit tout de go :

« Ecoutez, madame Bovary c'est moi. »

Je marque un temps.

« Madame qui ?
- Bovary. Eh bien, c'est moi. Je vis avec un médecin qui m'emmerde, j'aime les romans à l'eau de rose et je me tape des amants en cachette. Vous voulez bien être le prochain ?
- Le prochain quoi ?
- Amant.
- Je ne comprends pas. »

Elle s'approche de moi et me regarde d'un air très décidé, prenant mes mains dans les siennes :

« Cette histoire, je veux la terminer de la meilleure façon, sans dettes, ni arsenic. Emmenez-moi ! Emmenez-moi loin de lui ! 
- Si vous le permettez, je vais d'abord lire le bouquin et après je vous dirai ce que j'en pense. D'accord ? »

Elle accepte.

Une semaine plus tard, je la revois à la bibliothèque. C'est d'accord. Je l'emmène.

Elle m'observe de travers.

« Vous croyez disposer de mon cœur comme bon vous semble ? Jusqu'à dimanche, je suis la marquise de Merteuil !
- Je ne connais pas davantage. Mais si je lis le récit et que vous changez d'identité, je vais encore me planter.
- Essayez toujours. »

Je ne me suis pas affolé. J'ai pensé : si elle choisit un personnage, je vais prendre le mien et peut-être qu'ils seront faits l'un pour l'autre.

La semaine d'après, je me suis senti stupide : elle prétendait qu'elle était la Princesse de Clèves. Pas de bol : j'étais devenu Frédéric Moreau. Elle m'a traité d'indécis et m'a avoué que le duc de Nemours m'occirait s'il me voyait dans les parages.

Sept jours plus tard, je venais de dévorer une biographie d'Alain Delon. J'étais persuadé de mon coup. Elle allait tomber comme une mouche. Avait-elle anticipé ? Son choix s'était porté sur la vie d'Alice Sapritch.

Le dialogue a tourné court : « Je repasserai. »

Le vendredi suivant, elle m'a parlé d'une manière si naturelle que je n'ai reconnu aucun personnage. Elle était tout simplement restée elle-même.

« Pas de livre pour une fois. Je me suis mis à écrire. J'ai rédigé une nouvelle et j'aimerais vous la proposer.
- Ca alors ! Moi aussi j'ai écrit.
- Que raconte votre récit ?
- C'est l'histoire d'une bibliothécaire qui se prend pour un personnage de roman. Elle en change chaque semaine pour échapper à un homme qui l'aime.
- C'est intéressant. Et ça se termine comment ? 
- Peut-être par cela... »

Et je l'embrasse.